SIXIÈME ÉTAGE

Au moment où Marie pose le pied sur la première des vingt-six marches menant au sixième étage, la lumière s'éteint car elle a oublié depuis un certain temps d'appuyer régulièrement sur la minuterie.

Une chance que je ne sois pas en plein milieu de la montée ! Bon, je pose la flotte. Où est ce putain de bouton ? Oui, c'est ça. Oh, j'ai le bras qui tremble comme une grand mère Parkinson ! Les charges deviennent plus lourdes au fur et et à mesure que le temps passe... Encore une théorie scientifique de Super Marie !

En fait, elle n'est pas si idiote qu'elle le laisse croire. Elle a même eu une très bonne scolarité, bien qu'elle ne soit pas diplômée d'université. Mais elle a honte de son intelligence, car elle ne lui est d'aucune utilité et ne pourrait que lui compliquer encore plus l'existence. Elle a eu son bac avec mention, et alors ? Cela ne lui rend pas la montée des marches plus facile, ni Jean-Michel plus attentionné. Elle n'a pas d'ami d'enfance, ni de vieille copine de fac. Une année de droit, une autre en sciences économiques pour échoir en histoire. Et puis Papa a mis son veto. Il n'allait pas dilapider sa pension d'invalidité pour que sa fille se bourre la tête de conneries. Pourtant Marie serait bien restée en histoire, ça lui plaît beaucoup bien que les débouchées soient limitées. Mais à la rentrée d'octobre, elle ne se réinscrit pas et prend la place de bonne à tout faire laissée vacante par sa mère quelques années plus tôt. Elle passe deux ans dans le brouillard et Jean-Michel arrive. Une belle jeunesse. Une belle vie en perspective.

Au supermarché tout à l'heure :
" Marie ! Hou hou ! "
C'est Laetitia.

C'est vrai qu'elle a beaucoup changé. Moi je me suis ratatinée et elle est devenue une vraie femme. Elle est belle ! Elle s'est souvenue de moi... Je ne sais plus où me mettre ni quoi répondre à toutes ses questions. OK, on a passé trois ans ensemble au lycée et alors ? Que lui raconter ?

" Qu'est-ce que tu deviens ? "

Rien. Pas mariée, pas d'enfant, pas de travail ni d'ami. Et elle en mini-jupe bleue, avec un petit chérubin assis dans le caddie, moi avec mon sac de litière pour chat. Elle est secrétaire-comptable dans une grande entreprise et va se marier l'année prochaine (ainsi le petit pourra profiter de la fête) et acheter une maison, se tirer de cette zone, ce n'est pas bon pour l'enfant.

" Et tes parents vont bien ? "

Oui, super bien. Tu as oublié que ma mère est morte avant même que l'on se connaisse et que mon père est un psychopathe alcoolique à moitié impotent ? Elle ne peut pas le deviner puisque je ne lui ai jamais dit. Je n'ai plus l'habitude de répondre à ces questions posées par pure politesse. Je dois lui renvoyer l'image d'une arriérée ; elle va penser que j'ai eu un grave accident avec séquelles mentales irréversibles.

" Tu as fait quoi après le bac ? "

Oh, et bien je suis allée trois ans à la fac avant de laisser tomber. Je me suis facilement laissée convaincre que les études ne mènent à rien. Un peu de choses et d'autres et j'ai trouvé un truc qui me plaisait, l'histoire. mais que faire avec un diplôme d'histoire ? Autant rester à la maison à m'occuper de Papa, n'est-ce pas ?

" Un petit ami ? "

Ouais, un sale mec qui me rend visite par intermittence, quand les bourses sont pleines. Mais il me trouve belle (un peu), me dit qu'il m'aime (beaucoup) et grâce à lui, Papa m'a laissée prendre un appartement.

"Tout va bien, donc ? "

Tu as raison, c'est le pied intégral. une vie de merde avec une gueule de merde et une "famille" qui va avec. Que demander de plus ?
C'est peut-être idiot, mais ça me remonte le moral de voir que certaines personnes de ma générations ont l'air heureuses. J'ai réussi ma vie par procuration : Si ce n'est moi, c'est donc toi qui auras gagné le gros lot ! 
Mes bras me brûlent toujours mais je n'ai pas vu cet étage passer...